Le marché aux puces

Le dimanche matin, bien avant l’angélus,

Bien avant le départ des premiers trolleybus,

Alors que la poubelle entame sa tournée,

Et que le pain se dore à la bonne fournée,

La place du marché s’anime en grelottant

Pour redonner leur lustre à des valeurs d’antan.

Le charme désuet de ces objets antiques

Fait chavirer le cœur des chineurs romantiques

Qui jouent les connaisseurs, et qui parfois le sont,

Mais qui viennent toujours pour le même frisson.

On découvre au milieu de ce marché aux puces

Des tableaux sans valeur ou des icônes russes,

Quelques meubles d’époque, aux yeux de leur vendeur,

Mais qui ne le sont pas à ceux de l’acheteur ;

D’authentiques trésors côtoyant la broutille,

Du rare et du précieux devant la pacotille,

Des pièces de cinq sous qui n’en valent pas plus,

Des parchemins scellés ou des faux papyrus,

Un sabre qu’on vous dit sorti de l’oubliette

Sur lequel on n’a pas retiré l’étiquette,

Un vieux disque introuvable et cher à votre cœur

Soldé par un marchand qui vous fait une fleur.

Et l’odeur des greniers où le passé sommeille,

Des livres qui, moisis, ne sont pas nés la veille,

Se mêlent au fumet d’un pâté saucisson

Qu’on sert au casse-croûte avec un sauvignon.

Plus loin, sur un trottoir, un gosse à la sauvette

Qui recompte trois fois sa piteuse recette

Remballe son étal en voyant le placier

Que l’on pourrait confondre avec un policier,

Tandis qu’au fond d’un stand, on chuchote, on marchande,

Car plus on parle bas, et plus la somme est grande.

Les puces sont un monde où l’on vient s’enrichir,

Certains d’un peu d’argent, d’autres du souvenir

Qu’un objet fait surgir du fond de la mémoire,

Et qu’on prend par plaisir de reprendre l’histoire.

(1) J’ai pris pour cette fable un peu de liberté,

Les puces s’y trouvant en virtualité.